灯还能看见轮廓的黑，是那种像被人拿墨汁泼了一脸的黑，伸出手去都怕戳着什么不干净的东西。他左手攥着擀面杖，右手拎着那份红烧肉，塑料袋勒得手指发麻。肉还热着，隔着袋子都能闻到冰糖炒出来的糖色香，混着八角桂皮的药料味，在这条死寂的楼道里显得格格不入。

他深吸一口气，踏了进去。

脚底踩到什么黏糊糊的东西，嗞啦一声，像踩碎了一只蜗牛。他没低头看。不敢看，也不想看。有些东西，看见了反而走不动道。人就是这样，眼睛一闭，胆子就大三分。他在厨房里烫过手、切过指、被滚油溅过脸，从来眉头都不皱一下——但此刻他不是怕疼，他是怕看到杨瘸子留下的痕迹。一个人孤零零死去的痕迹。那比滚油烫在脸上还疼，疼在里头，挠不着。

楼道里的黑雾比外面浓得多。走廊两侧的墙皮大片大片地剥落，露出里...

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